Mundo Yei

Sobre mis blogs

2010-11-03T07:35:00.001-07:00

Hace tiempo que no los actualizaba, pero he estado trabajando en algo. Quiero mudar mis crónicas y mis poemas (poisepoetry.blogspot.com) a otra página donde estén junto a mi twitter, notas publicadas, comentarios de cine y cultura, y trabajos periodísticos realizados. Espero que esa página salga bien, ya pronto la activaré y mudaré todo para allá.
Léanme y síganme @yei_blanco

Se alquila "habitación"

2010-11-03T07:30:00.000-07:00

‘Kato’, amigo del trabajo y la universidad, tiene unos siete años viviendo en la capital. Su vida ha transcurrido mudándose de un lado a otro. Estemos claro, para nadie es un secreto lo difícil que es conseguir un buen alquiler en Caracas. Primero, los precios. Cinco meses de depósito (que nadie sabe bien qué es), tres meses por adelantado y el primer mes de una sola vez. ¡Ah! Eso sin contar que un mes te sale en dos sueldos mínimos, por lo normalito. Pero lo más importante no son los precios exorbitantes, sino la minúscula habitación de 2x2 donde: a) no puedes hacer ruido; b) no puedes salir después de las 8am ni llegar antes de las 10pm; c) no te prestan ni la lavadora ni la nevera; d) no puedes usar el calentador por más de veinte minutos o te cobraran la luz; e) no puedes decorar ni cambiar NADA y, finalmente; f) tienes que comprar tu propia cerradura y llave porque no hay.

En búsqueda de una de esas “majestuosas” habitaciones para Kato, apareció una a un precio bastante considerable, cerca de la estación del Metro. Lo acompañé al edificio donde una señora de unos cuarenta y tantísimos años, cabello oscuro canoso, pantalones desgastados y ojeras pronunciadas, nos atendió. Subimos al tercer piso, por las escaleras. Era uno de esos edificios vintage de pocos pisos y sin ascensor. Apartamento 3B. La escena: paredes blancas llenas de fotografías de todos los tamaños y colores, cuyos personajes no parecían repetirse en ninguna otra. Eran tantas que parecían mirarte desde donde estaban, tenían un efecto Mona Lisa escalofriante.

En el (minúsculo) apartamento, una mesa redonda se dibujaba al fondo de una esquina. Casi era imperceptible, por la cantidad de peroles y cachivaches que tenía encima. Tuvimos que quitar cajas de encima para que yo me pudiera sentar, había puesto sólo para dos. Una pila de catálogos de maquillaje y ropa femenina rayados hacían vida en la mesa, junto a una colección de Atalayas. Antes de sentarme conté las puertas, eran tres. “El baño, su habitación, la que alquilará” me dije.

- Pero ustedes no son novios, ¿verdad? Porque no puedes traer visitas.
- No, señora –decía Kato–. Ella trabaja conmigo y me acompañó.
Quizás estuvimos unas dos horas oyendo la triste historia de su divorcio, de sus reuniones semanales para rezar el rosario y de cómo su ex marido le quitó a sus dos hijos y tenía meses sin verlos. Incluso, nos llegó a confesar que el dinero del depósito lo usaría para comprarse una nevera, que no tenía. Yo me sentía la anfitriona de un programa de “cuál es la verdad”. Quizás de un momento a otro me dirían que estaba en cámara escondida.

Pero las sorpresas no terminaban. En la sala del apartamento, y justo detrás de nosotros, había un par de cortinas que dividían el espacio por la mitad. Eran de un azul muy oscuro, y pegadas con cierre mágico. Pudo ser cualquier cosa. Cajas, más peroles, un altar. La señora se levantó de su silla, tomó las cortinas fuertemente entre sus manos y las abrió delicadamente: dentro había una cama parecida a las de los cuarteles militares, sin espacio para pararse, estirarse ni poner la ropa sucia o una mesita de noche.

Para que no tuviéramos duda que esa era su “habitación” para alquilar, abrió las puertas que yo había contado. Primero, su habitación; luego, el baño; después, un armario, el sitio donde Kato guardaría sus cosas. Ah, pero tenía que comprar el candado.

¿Quién alquila su sala, un colchón y par de cortinas? En ese momento pasó de todo por mi mente. Que asesinó a sus hijos en la nevera y la desapareció; que despertaría a Kato todas las mañanas rezando un rosario; que era una acosadora sexual y se metería en la cortina a media noche; que así cómo alquilaba su sala, después podría alquilar también el piso de la cocina, el balcón, o incluso poner una litera… He llegado a varias conclusiones, pero ninguna importante. Lo importante es que no llamen nunca a una habitación extremadamente barata. Ojo, quizás la alquiló, quien sabe. Seguro alguien con más ganas de guerrear que de vivir. Nosotros no tuvimos chance ni de despedirnos. Menos mal que el Metro estaba cerca y la carrerita no fue tan larga.

Yeilín Blanco © 2010

My Friend

2010-01-28T06:55:00.001-08:00

"You need buy a car" me dice él con su acento caribeño cada vez que nos cruzamos. Siempre pasa apurado, arrastrado por el peso que lleva. Algunas tardes se detiene a conversar un poco con su inglés de rapero o con su español, tan escaso y machucado, que podría decirse es nulo.

My Friend, como todos lo conocen, es el heladero que pasa por mi casa. Es un negro alto, que siempre usa gorra y tiene lo blanco del ojo amarillo. Sus franelas siempre tienen huecos y están sucias. No debes extrañarte si algún día lo ves con una que has botado. Tiene ya como doce años siendo el heladero de la zona, pero pocos saben su nombre. Mi hermano y sus amigos le pusieron su apodo tratando de imitar su acento inglés y saludando con un “Eh, what so my friend”. Ahora, hasta mi sobrinita lo llama así. Ya no tienes que dejar la garganta pegada cada vez que quieres llamar al heladero, sólo basta con su apodo, algún silbido, y él llegará a tu puerta.

A diferencia de la mayoría de los heladeros en Caracas, My Friend no es haitiano ni su intención era vender helados en Venezuela para ganarse algunos churupitos más. Él es un hombre solitario y de amplia sonrisa. Si le brindas un trago o le compras un helado puede contarte su historia.

Un día yo estaba llegando a mi casa cuando My Friend venía bajando la colina, arrastrado por el carrito de helados. Le compré un helado, de los más baratos, y me atreví a preguntarle su nombre. "Peter Smith" salió de su boca, llena de dientes blancos, seguido por su risa pausada, como la de santa. Pero no es un Jo, Jo, Jo rancio y navideño. No. Es un JA, JA, JA carismático y ronco. Me recuerda a Bob Marley.

Sacó una botella del carrito, una carterita de aguardiente que esconde bajo el hielo seco para que los niños no la vean. La mantiene fría entre todos los helados. Supongo que apacigua su soledad y hace menos tedioso su trabajo. Se la empinó completa. Fue uno de esos sorbos que te regañan y te queman el pecho. Arrugó la cara y me ofreció. Yo me negué, seguía con mi helado.

El trago le soltó la lengua. Inmediatamente dijo "Yo no haitiano. Yo ser de Trinidad" y soltó otra de sus risas. Resulta que Peter tenía una hacienda en Trinidad y Tobago y hombres trabajando para él. Tenía dinero y hectáreas sembradas. Pero de marihuana. Así es, mi heladero es un jíbaro ex convicto. El dinero lo enloqueció. Mientras más tenía, más gastaba, más sembraba, más vendía, más exportaba. Se volvió así uno de los traficantes más buscados en Trinidad. No le quedó otra opción que huir al país vecino: Venezuela.

Nunca ha ido de visita en estos doce años, quizás más, a Trinidad. Antes de él pasaba otro heladero al que llamábamos “Lento Rodríguez”, como el primo de Speedy González. Supongo que no se ganó el apodo por su velocidad ni carisma.

Peter vive solo, en una zona humilde de Caracas, según me contó una vez. Un par de veces lo vi en la noche en el autobús que lo lleva hasta su casa, era una persona irreconocible. Estaba borracho, tirado en los asientos, molestando a los pasajeros, gritando cosas en inglés. No era el mismo My Friend que pasa por mi casa.
Como todos mis vecinos tienen carro, My Friend me repite lo mismo cada vez que me ve. "You need buy a car". Para convencerme me cuenta cómo y cuando lo han robado a él y a los vecinos; me habla mal de los recojelatas, en especial del que cumple el 31 de diciembre, que pide plata con su cara de lástima pero se mete en las casas a robar; me habla del secuestro express y de todos los terrenos baldíos que están por la zona, en especial el de al lado, que esconden quien sabe que. Yo le digo "My Friend, I don’t have Money", pero él insiste mientras rápidamente se echa un palo de aguardiente y prepara un porro para la noche.

Yeilín Blanco © 2010

A manera de introducción

2009-12-29T13:59:00.000-08:00

Esa soy yo. La de la foto. O por lo menos es la imagen que da de mí la cámara cuando me tomo un autorretrato. A veces lo hago por ocio y otras para ver cuánto ha cambiado mi rostro (o no). Pienso que cuando sea viejita y arrugada querré ver estas cosas, las fotos, lo que escribo. Otras veces pienso que me dará nostalgia y temo por mi reacción. Siempre he creído que seré una de esas viejitas que cuentan sus historias y las aderezan para interesar a los demás, me imagino sentada, viendo a mi rededor y recordando las cosas que he vivido, quizás sonriendo tontamente.

Pero yo no vine aquí a contar de mí. Esto no es una especie de diario íntimo ni de confesionario aburrido donde después tendré que rezar trece Aves Marías por los actos cometidos. Prefiero contar las cosas que me pasan, las mismas suelen ser insólitas. Por cierto, hoy me tope con el indigente que pasa todas las noches por mi casa y me recordó que cumple años el 31 de diciembre. A juzgar por su mirada, dan ganas de bañarlo y darle de comer y un poco de ropa. Pero no, así es que uno aprende que no debe dejarse engañar por los ojos de cordero. Él se la pasa robando a los herejes que no atienden a sus necesidades básicas y no se sacan unos billetes del bolsillo por una buena causa: su cumpleaños. Lo mejor (o peor) es que duerme en el terreno baldío junto a mi casa.

Bueno, al punto que quiero llegar es que las cosas que me pasan pueden ser tomadas como chiste o como inspiración para buenas historias. No sé si estoy en el lugar justo en el momento indicado, pero siempre me pasan cosas insólitas.

Yei Blanco © 2009